• Le doux cimetière de notre amour

    La nuit est noire, par la fenêtre. Un noir de mort, un noir de peine. Un noir qui absorbe toute couleur. Un noir de haine. Pourtant, sous la pâle lueur de la lune, le paysage aurait pu être beau. Des bois à perte de vue. Juste sous mes pieds, la piscine ondule sous une brise légère. Le reflet de l’astre de la nuit se trouble avant de retrouver son calme. Un paysage calme, tranquille.

    Et pourtant, mon âme n’a pas cette sérénité. Pourtant, mille canons tirent sous ma tête. Ma respiration est courte, mes mouvements secs. Emplis de violence. Ce paysage aurait pu être beau. S’il n’avait pas été le doux cimetière de notre amour.

    Il est là, blotti dans sa tombe. Il ne respire plus depuis longtemps. Pourtant, il est là, seul, abandonné. Le fossoyeur, peut-être par sadisme, n’a pas refermé le caveau. Le cadavre pourrit dans son dernier lit, à la vue de tous. Il ne sourit pas. Même de son vivant, il ne souriait pas. Notre amour, dès sa naissance, était déjà mort. Parce qu’il n’a jamais été nôtre : il n’était que mien. J’ai été le seul à oser le faire naître, à l’entretenir, à le cajoler. J’ai été le seul à nourrir sa flamme, le seul à l’aimer, à vouloir l’observer grandir. Tu t’es contentée de le toiser, un sourire aux lèvres. Tu as parfois fais mine de l’accepter et de le chérir. Tu le caressais du bout des doigts, de temps à autres. Mais jamais tu ne l’as compris. Jamais tu ne l’as apprécié à sa juste valeur. Jamais, surtout, tu ne l’as partagé.

    Alors maintenant qu’un coup fatal a été porté, maintenant qu’il a trouvé enfin le repos qu’il méritait, il gît là, au creux de sa tombe, entre les arbres. La piscine se pare du manteau scintillant du reflet des étoiles. Qui regardent en pleurant.

    Le doux cimetière de notre amour.

     

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