Il n’est pas très beau à voir. Il se promène entre les tombes, une pelle sur l’épaule. Souvent, il sifflote un air morbide qui contraste avec l’entrain de son pas. Certains le disent bossu. Moi, je pense qu’il est juste voûté. Voûté par le poids des années,...
Lire la suiteL’homme, essoufflé, n’osait pas regarder derrière lui. Il ne voulait pas savoir si ses poursuivants gagnaient du terrain. Il ne voulait pas savoir si sa vie était sur le point de s’achever. Courir, toujours courir. Ne pas ralentir, faire fi de la douleur...
Lire la suiteIl est là. Enfin. Il est seul… Tant mieux. Il s’avance, insouciant. Bientôt, il pénètre dans l’auréole d’un lampadaire. Je souris ; c’est bien lui. Comment ne pas le reconnaitre ? Il est tranquille. Il marche dans la nuit, inconscient du danger qui l’entoure...
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